Furtuna, în amurg, cu un genunchi pe-o margine de zare,
a stins incendiul de pe cer şi visul din culoare.
În vânt, un nor umflat, cu burta crescându-i înainte,
cu umbra peste flori din iarbă ori cele din cuvinte,
se pregătea să ude leoarcă ce-avea Atlas pe umeri.
În urma lui erau alţi pui, prea mulţi ca să îi numeri.
După ce s-au rostogolit, s-au despicat în două
şi-n mijloc cerul înnoit a strălucit de rouă.
Stelele umede clipeau către pământul blând
din care pâinea răsărea ca şoapta dintr-un gând.
(2013)
M-am întrebat pe la vreo miercuri
dacă mai ştiu, dacă mai pot
cuvintele duzinei din nou să le înnod
şi-n înţelesuri să le aflu rod.
Am încercat şi le-am văzut dansând
sfios întâi, pe urmă fremătând
de nerăbdare să plece la bal în clubul psi
şi să danseze cu cei pe care îi vor întâlni.
M-am rătăcit, mă caut, regăsesc fragmente din ceea ce am fost, din ceea ce sunt, le aşez in cuvânt, le arăt cui vrea sa le vadă. "Pentru a scrie nu-mi sunt de trebuinţă reflectoare, îmi e de-ajuns lumina de la lumânare."
mă întrebam pe la vreo miercuri
RăspundețiȘtergerepe unde-ascunzi metafora
şi gândul
părea că îl luase vântul
şi îl aduse-n calea ta
tivind mirare, dor şi floare
şi poezia se năştea
din ploi
din apă de adapă
suflet şi viaţă.
of, era din apă ce adapă... :(
RăspundețiȘtergereMetafora se ascunsese prin bucătărie într-o oală
Ștergereacoperită cu capacul. Credeam că oala-i goală...
Când am găsit-o, a fugit într-un lighean cu apă
în care dai cu mopul... nu cea care adapă
suflet şi viaţă. Tot fugărind-o prin casă
prin dulapuri, sub paturi şi sub masă
aproape c-am uitat-o, dar mi-am adus aminte
citindu-ţi versuri blânde din darnice cuvinte... :))
asta e un fel de scriere in oglinda la ce am scris eu :). atlasul ce se uda de furtuna ... dar versurile tale sunt frumos mestesugite, melodios aranjate si dau culoare duzinei.
RăspundețiȘtergeremulţumesc, vavaly! :) şi scrierea ta e cântare de suflet... un suflet mare în care încape o lume!
ȘtergereDacă lipsa comentariilor te face să te întrebi nu ştiu ce, nu faci bine, cred eu. Este foarte greu de comentat poezia, mai ales cînd este superbă. Doar n-o să mă apuc să spun ca la şcoală: aici, poeta a vrut să spună că... bla. Scrii din inimă, cu aleasă şi delicată simţire iar versul tău dă fiori celui care îl citeşte şi predispune la visare. Ştiu că cele douăsprezece năzdrăvane pun probleme în plus dar, acesta este şi farmecul! :)
RăspundețiȘtergereMulţumesc mult, Tiberiu!
ȘtergereLipsa comentariilor nu mă face să mă întreb nimic. Când sunt mă bucur, când nu... asta e. Eu public pe blog oricum ceea ce scriu.
Din când în când, iar în ultima perioadă parcă din ce în ce mai mult, creierul meu vrea să intre în pauză pentru odihnă. Şi înclin să-i dau dreptate. Dacă te uiţi la etichete, la ritmul meu de scris în cei 27 de ani de când a dat peste mine poezia (Tare-s mulţi! Când or fi trecut?) cred că ai să înţelegi...
Îmi place să scriu, îmi place să vă citesc şi îmi sunteţi cu toţii dragi. Uneori mă înghite realitatea cu toată oboseala ei.
O să te superi oare pe mine dacă, eu una, nu mi-am făcut griji în privința talentului tău de a scrie versuri ?
RăspundețiȘtergereNu, nu mă supăr şi mulţumesc, nu numai pentru încredere! :)
ȘtergereÎn cuvintele tale sunt din nou flori - şi, ca de obicei, nu rămân în umbră!
RăspundețiȘtergereMulţumesc mult! E mult soare afară, umbrele-s mici. :)
ȘtergereOricât ai lipsi vei ști mereu să așterni cuvintele pentru că le porți în tine iar noi suntem norocoși că le putem citi.
RăspundețiȘtergereMulţumesc Simona! Şi eu sunt norocoasă că te am aici, că vă am aici pe toţi. :)
ȘtergereDin furtuni răsar roade...
RăspundețiȘtergereRăsar roade şi după ploi liniştite, şi după furtuni... Noi suntem culegători şi le alegem
ȘtergereCe flori de gheaţă ne despică-n două!
RăspundețiȘtergereGânduri de-atlas cu miezul sec!
Pe pâinea frunţii astăzi nu e rouă..
Un vânt (ori vreo furtună?) ne ascunde umbra-n scutec.
Ca prinşi în burta vremii, în amurg,
mai dăm câte-un genunchi, lovim visarea.
Sunt ude straiele pământului, nu mai mirose-a murg,
miroase-a pui de om ce a uitat să călărească zarea.
Nu-s nici de gheaţă florile tăcerii,
Ștergereci mai degrabă-s pete de noroi
din mlaştina de întâmplări-nevoi
care înghite câte-un strop timpul visării.
Mulţumesc, Alma! Tare frumos m-ai scris... :)
Ai ştiut şi ai putut! Cred că ştii şi poţi întotdeauna! Muzele ţin cu tine! :)
RăspundețiȘtergereAproape...
ȘtergereMulţumesc mult, Vero! :)